Volver al burdel

Lo sabido: la globalización amenaza con eliminar las respectivas identidades nacionales. Su efecto devastador se nota particularmente en nuestra cinematografía, la cual ha perdido sus voces primigenias en aras de un insulso y trasnochado cine de arte y ensayo.
De la noche a la mañana una cáfila de directores alienados y esnobistas intentan acabar con nuestra única contribución al séptimo arte universal: el burdel. Se afanan en hacernos sentir culpables por tanto “Pez que fuma”, por tanto “Macu, la mujer del policía”, por tanto “Secuestro express”, por tanto “Sicario”. Nos llaman impíos, y proponen salvarnos de tanto mal gusto con un aséptico cine de autor, diabólico engendro que nos ha regalado piezas como “Oriana”, Miranda”, “Desnudo con Naranjas”, “Elipsis”, “Mecánicas celestes”, “Jericó”, “La generación Halley”, “La pequeña revancha” y “Operación Chocolate”.
De suerte que los venezolanos hemos sido despojados, de manera arbitraria, de nuestros íconos cinematográficos. Arquetipos tales como la prostituta celulítica, el policía drogo y matraquero, el jíbaro benefactor de barriadas populares, el recluso diestro en el manejo del chuzo, los borrachitos apasionados al dominó (el juego ciencia del tercer mundo, decía Juan Nuño), el sicario parrandero y jugador, la esposa “montacachos” y el “macho-men-todo-terreno” ya no están entre nosotros. Nos los han quitado. Han sido sustituidos por personajes pusilánimes y dubitativos, seres que se debaten entre nobles ideales y sentimientos sublimes. Y nosotros nos preguntamos: ¿Dónde está la envidia y la lujuria pedestre y subalterna? ¿Dónde está el incitador vallenato y la venerable rockola? ¿Qué hicieron con la puñalada trapera a la mujer infiel y el cacho al marido irresponsable? ¿Quién decretó la muerte de riñas y redadas? Pero, por sobre todo, y a santo de qué, nos convirtieron a Daniel Alvarado en un militar de la Guerra Federal, débil y enamorado.
Creo que toda esta aberración, toda esta negación a nuestra dorada historia, comenzó con la inauguración de las salas de arte y ensayo, en las cuales se niega el acceso a nuestras obras de culto, y se le da puerta franca y sitial preferencial a las películas de directores cuyo únicos méritos son haber nacido en lugares ignotos, tener apellidos impronunciables o el no haber plenado nunca una sala de proyección, como sí lo hizo nuestro inmortal Román Chalbauld con su inmortal “Carmen la que contaba dieciséis años”.
Otra causa es, sin duda, la creciente tendencia a la elaboración de guiones de “ruptura”. Los sacerdotes de esta nueva religión no sólo se conforman con anular la presencia de la novela rosa en la pantalla chica, sino que también aspiran desterrar al lupanar nuestro de cada día de la pantalla grande. Estos seudoliteratos, que acostumbran reunirse en simposios y encuentros internacionales, para revestir de cientificidad y prestigio intelectual su atávico resentimiento contra la excelencia, impulsan el proceso de confiscación del auténtico cine venezolano.
También hay que mencionar, en esta improvisada etiología, el efecto perturbador del divorcio del “Puma” José Luis Rodríguez y Lila Morillo. Este impasse sentimental frustró la exitosa carrera de la cantante de “Coco loco” y “La jaula de oro”, e hirió de muerte al soundtrack tradicional, dejando el espacio libre para Servando y Florentino, quienes no han sabido, o no han querido, estar a la altura de la diva maracucha. La existencia de “La primera vez” y “Muchacho solitario” corroboran con creces la anterior afirmación.
Igualmente, hay que denunciar la creencia, falsa e injuriosa por demás, que señala un supuesto envejecimiento del star sistem venezolano. Basta realizar un “exit poll” en los más destacados consultorios de cirugía plástica para desmentir esta calumnia, y convencerse de que esta constelación de estrellas se encuentra más estirada y siliconizada que nunca.
La guinda del pastel la conforma la organización de ciclos sobre cinematografías foráneas. Películas chinas, tailandesas, rusas, paquistaníes, libanesas y hasta maracuchas han sido expuestas para deleite de devoradores de cuerpos culturales de periódicos, fatuos estudiantes de Audiovisual e intelectuales de contraportada. Esta lamentable realidad es muchas veces ensalzada y deificada por cronistas cinematográficos cuya verdadera especialidad es decir ¡guácala! y ¡recontrafuchi! Al escuchar nombres tan sonoros como Román Chalbauld, Clemente de la Cerda y Mauricio Wallerstein.
Toda esta barbarie ha sido apuntalada por la directiva del Consejo Nacional de Artes Cinematográficas (CNAC), instancia burocrática que funge de mecenas de la nueva (de) generación de realizadores nacionales. A la hora de repartir dinero a proyectos ayuno de lo positivo venezolano no les gana ni el Kino Táchira. En su seno se aprueban presupuestos para películas, cortos y documentales contaminados de una malentendida originalidad. No es descartable que esta condenable Intifada en contra del genuino cine nacional sea financiada por agentes camuflados del Fondo Monetario Internacional, el Banco Mundial y los productores de Hollywood, incrustados en los centros de poder, e interesados en tergiversar y/o desnaturalizar nuestra presencia en el plató mundial.
Y así como Joaquín Sabina se preguntó quién le había robado el mes de abril, nosotros nos preguntamos quién nos robó el burdel, el aguardiente y la coprolalia. ¿Para qué nos sirve contar en el elenco estelar con Rudy Rodríguez, si ella no muestra ni el lóbulo de la oreja? ¡Devuélvannos entonces a Haydee Balza y a Elba Escobar, que ellas sí ofrecen su cuerpo desnudo al mágico festín de la imagen, mostrando incluso hasta sus preferencias electorales! ¿Qué utilidad nos reporta un Miguel Ángel Landa desprovisto de su proverbial abyección y ruindad, bien como comisario de la saga “Cangrejo”, bien como marginal poseso de pasión? Entonces, ¡también regrésennos a nuestro policía preferido! ¿Cómo demonios explicar a nuestros descendientes la metamorfosis experimentada por Daniel Alvarado, quien renunció a la obscenidad como medio de expresión para abrazar un castellano que ni Lope de Vega?
Hasta la risa nos quitaron, al lanzar al trastero de la historia a Rumildo detective privado, impecable versión local del flemático y siempre distante Sherlock Holmes. Idéntica suerte corrió ese nuestro James Bond venezolano, el comisario Gumersindo Peña, sabiamente interpretado por Pedro Lander (ahora diputado revolucionario) en “Colt Comando”. Y qué decir de las chicas Peña. En fin, qué han hecho con nuestra mala edición y “pior” sonido tan bien exhibidos en comedias como “Domingo de Resurrección”,”Agua que no has de beber” y “Cóctel de secretarias”.
Se impone una cruzada por el rescate de lo nuestro. Se impone el viaje a la semilla, el retorno al burdel. Debemos poner en su lugar a tanto charlatán subsidiado por el Estado, ese mismo Estado a quien traicionan en forma pública, notoria e impúdica. Expulsémoslos del templo, arrojémosles en sus rostros los espejitos con los cuales pretendieron trocar nuestra identidad y convertirnos en pobres transculturados.
¿Por qué no obligan a Martin Scorsesse y Brian De Palma a renunciar a sus películas de mafias y de gángster? ¿Por qué no compelen a Quentin Tarantino a traicionar su culto a la violencia y el humor negro? ¿Por qué no emplazan a Adrian Lyne a no rodar películas de abstruso erotismo?
Ya es hora de que estos autoproclamados salvadores respondan al país, que aclaren por qué retiraron de los créditos los nombres más queridos y sentidos del cine nacional, por qué la palabra fin se cierne, amenazante, sobre nuestra pantalla colectiva.
¿Por qué no se van a adecentar el cine búlgaro, ya que tanto les gusta?
To be continued…